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¡ADIÓS!

Las cosas que mueren jamás resucitan,

las cosas que mueren no tornan jamás.

¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda

es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama

dos veces seguidas no florecerán...

¡Las flores tronchadas por el viento impío

se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,

los días inertes ya no volverán!

¡Qué tristes las horas que se desgranaron

bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,

las sombras creadas por nuestra maldad!

¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...

—de llagas infectas— ¡cúbrete de mal!...

¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,

corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!

¡Adiós mi alegría llena de bondad!

¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que no vuelven más! ...

Alfonsina Storni

bueno aquí te mando dos poesías pero no tengo los autores:

MAESTRO

Eres el que vela por nuestro futuro,

eres el que trata de hacernos brillar,

eres el que nos saca de ese capullo

que muchas veces no queremos abandonar.

Eres tu maestro, nuestro guía,

eres tu el que nos da aliento para salir mejor,

y aunque no lo aparentamos velamos por ti noche y día.

Porque es por ti que hacemos un mundo mejor

No siempre te tratamos como se merece,

Nos vemos un poco orgullosos,

Pero eso no significa que nuestro amor no crece

Al demostrarnos el cariño que sientes por nosotros.

Eres maestro, el que nos regaña en algunas ocasiones,

eres nuestro padre tratando de corregirnos

pero no importa cuantas veces nos regañes,

nosotros siempre seremos tus hijos.

Eres la persona que le enseña al mundo,

Eres generoso al brindarnos de tu sabiduría

Y aunque somos nosotros los que recibimos los aplausos,

Siempre serás el faro que ilumine nuestras vidas.

aquí va otro:

Viviendo entre otras vidas olvida su propia vida,

Destruyendo las tinieblas de la ignorancia gana su guerra,

Su mayor paga son las respuestas de sus alumnos,

reír con ellos es su mayor goce.

Aunque triste este, sonriente se le ve

La imagen mas perfecta de comprensión y amor.

Su tiempo lo regaló y nunca lo discutió.

Unos lo quisieron, otros lo olvidaron.

Mas el siempre los quiso a todos.

Ahora, lento camina, el viento lo vence

Y su voz ya no luce galante como cuando les leía.

Sentado esta, mirando al cielo, sus ojos se cierran,

Sus manos se cierran y deja libre una hoja de papel.

La ultima nota escrita, el viento la entona

Y la impulsa sobre la corriente de un rio.

Me llevo el gran triunfo de saber que ustedes,

Mis hijos, mis alumnos queridos,

Representan en cada gesto, en cada andar, en cada vibración

pedazos de mi espíritu

que ahora ya son hombres seguros

con ideales firmes y honestos.

Si algunos se pierden en esta rueda que es la vida,

Volvere en la frase de un amigo, en la mirada de un niño,

En el entrecedejo de un padre, o la caricia de una madre,

Y te hare recordar cual es tu camino.

holis

Mi corazón, como una sierpe,

se ha desprendido de su piel,

y aquí la miro entre mis dedos

llena de heridas y de miel.

Los pensamiento que anidaron

en tus arrugas, ¿dónde están?

¿Dónde las rosas que aromaron

a Jesucristo y a Satán?

¡Pobre envoltura que ha oprimido

a mi fantástico lucero!

Gris pergamino dolorido

de lo que quise y ya no quiero.

Yo veo en ti fetos de ciencias,

momias de versos y esqueletos

de mis antiguas inocencias

y mis románticos secretos.

¿Te colgaré sobre los muros

de mi museo sentimental,

junto a los gélidos y oscuros

lirios durmientes de mi mal?

¿O te pondré sobre los pinos,

-libro doliente de mi amor-

para que sepas de los trinos

que da a la aurora el ruiseñor?

Autor:

Federico García Lorca

¿ Poesía de seis estrofas ?

LA MUJER QUE AMO

Por este mundo cruel, una mujer pasó

y en inestable nido de amor, me dio la vida,

endeble lucecita muy débil alumbró;

el cirio amargamente con su alma compungida,

mil lágrimas lloró en ese cruel momento.

Con el correr del tiempo, en toda su existencia,

lo mismo él sintió muy lleno de tormento;

pero ha sufrido tanto con la mayor paciencia.

Y aquella humilde madre, ¿ le dio algún consuelo ?

¿ Tal vez, alguna muestra del puro amor de madre:

un cariñoso beso que DIOS envió del cielo

para un humilde niño de su DIVINO PADRE ?

Extraña luz vertía entre la oscura vía

que recorrer debía con débil movimiento,

aquel endeble niño que lento se movía

feliz en cada paso con llanto y sufrimiento.

Quizás no fue así, DIVINO PADRE NUESTRO;

¿ qué importa eso ahora, si aquel humilde niño

está viviendo aquí, es un feliz Maestro

que juega con los niños henchido de cariño ?

Su Madre fue muy buena porque lo trajo al mundo.

Y es mucho lo que ha dado la Madre abandonada,

muy sola allá en el campo con su dolor profundo,

en últimos momentos de su hijo no hubo nada.

Perdóname SEÑOR, MI DIOS OMNIPOTENTE,

por esa ingratitud que yo he cometido:

dejar que se marchara sin estar yo presente.

Te ruego mi SEÑOR que la hayas protegido.

Esa es mi oración que de rodillas pido

y mi mayor deseo es que descanse en paz

en tu feliz regazo, en tu divino nido,

mirando tu gloriosa y tu divina faz.

Sinceramente:

Adolfo González.

En seis estrofas me pides la poesía,

y he de cumplir con tu pedido

y aunque no te haya conocido,

ayudarte me colma de alegría.

Escribir es la vida mía

y gozo haciéndolo y me solazo

me uno a las palabras, las abrazo

y construyo verso a verso una poesía.

El alma se llena de sana algarabía

por la ocasión de decir y de ser dicho

pues en mí escribir no es un capricho,

si no escribo no tiene vida el alma mía.

Te agradezco, lector, por tu porfía

y en tí dejo este escrito pasajero

que lo sepas decir, tan sólo espero,

y le alegres a quien te oiga, el claro día.

Pues sabrás que un poema es melodía

que nace desde un alma hacia otras almas,

para colmarte de furias y de calmas

es que el hombre ha creado la poesía.

Ni colores, ni pasos o sinfonías,

igualan de un sencillo poema la hechura,

todo de cuanto la vida tiene de hermosura,

se lo debe a que existe la poesía.